Barrio

Media mañana en el barrio. Los parados toman su café en el bar de la esquina. Hace un calor de mil pares de cojones porque es julio. Julio en la meseta castellana es bastante jodido. La contaminación multiplica los efectos del calor, y el aire está pesado. Nada que ver con el tabaco. El aire está pesado de plomo y de dióxido de carbono y nitrógeno a partes iguales. No podemos olvidar los pedos de la población, ese metano inflamable, y el sudor evaporado de 4 millones largos de almas en movimiento.

Salgo de casa un poco hasta los cojones del verano. No me gusta el sol. Siempre he sido un chico con tendencia a huir al norte. Me gusta el sur, todos los sures, pero en otoño o invierno. El verano me masacra con sus grados rebosantes de agobio. Tengo un punto melancólico que me hace preferir prados verdes con vacas pastando, el mar salvaje y, sobre todo, la sensación de frescor al meterte en la cama, en cualquier cama.

Me dirijo al sitio donde venden periódicos y comestibles porque necesito ambas cosas. La calle está medio llena de gente. Jubilados, viejas, currantes, tráfico. No hay policía a la vista, ni ambulancias. El ruido es tolerable. No hay nenes fardando de sirena ni emergencias terribles. Eso me tranquiliza. Los pocos árboles que el alcalde aún no ha talado dan una sombra cojonuda. Oigo a los pájaros piar como locos. Han debido oír las noticias, ya sabes, la gripe aproximándose. Quizá la llegada del invierno sea su fin. Quizá el famoso virus mute y nos mate a todos. Es interesante escuchar a los pájaros bajo la sombra de un jodido plátano de 50 años de edad. Es de puta madre sentir el suelo caliente bajo los pies y dejar que una nube de aire invada el cerebro.

Una madre joven pasea a su hija por la acera. La niña va en el carrito, aunque presiento que ya puede andar. La niña grita como loca. Todos los críos están en una constante alucinación lisérgica, pero esta tiene un tono de voz que perfora especialmente los tímpanos. Grita y grita, la jodida cría de los cojones. Pero encaja bien con la mañana. Con los motores y los escapes y los berridos de la peña.

La madre está buena de la hostia. Es una Jenny de barrio de unos 25 tacos con toda la pinta de haber sido preñada en plan contrapunto jazzístico. Lo siento y no lo siento. Me parece bien y me da pena. Siempre ando igual. Comiéndome la cabeza con mierdas, con lo bien que estaba yo con mi nube de aire cerebral.

En fin, el caso es que la madre-Jenny va vestida con ropa escasa y ajustada. El ritmo de su culo al andar es una obertura. La estructura de su columna vertebral posibilita una distribución perfecta del resto de sus componentes biológicos. Vamos, una jodida obra de arte barato.

Pero está rebotada.

La niña grita demasiado.

Así que, de repente, dice a voz en grito: MECAGOENDIOS Y EN SU PUTA MADRE, ¿TE QUIERES CALLAR?
Y el silencio que se crea en esa parte de la calle sólo es roto por una vieja de unos ochenta años que le dice a nuestra Jenny: ESO, TÚ DILE COSAS ASÍ Y VERÁS CÓMO TE SALE.

Bueno, yo estoy pasándolo en grande, pero mis ojos verdes-légamo coinciden por un instante con los de la irritada Jenny, así que ella me considera el receptor adecuado de sus confidencias: JODIDA VIEJA DE LOS COJONES, NO TENDRÁ OTRA COSA QUE HACER QUE METERSE EN LA VIDA DE LOS DEMÁS.
A lo que yo respondo con un quiebro en la acera y un murmullo de asentimiento.

Tres segundos después vuelve la normalidad. Una furgoneta con demasiados kilómetros pasa rozándome y por su tubo de escape sale una oleada de denso humo azul. Parece que en vez de gasóleo le han echado aceite. Aceite quemándose. Un grupo de bakaladeros le grita al de la furgoneta, TÍO, QUE VA A ESTALLAR. Y el tipo que conduce se ríe. La gente es bastante feliz últimamente.

Muy feliz, diría yo.

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PS: la imagen es un Madrid hiperrealista de Antonio López para ilustrar otra historia totalmente verídica (diálogos literales) ocurrida en el distrito de Carabanchel, Madrid, Spain.