Una cuestión musical

El chaval se había comprado un Seat León a plazos. Lo importante era el número de caballos y tunearlo lo antes posible. El chaval se había comprado un amplificador tan grande como un barril de cerveza para ponerlo en el maletero. Lo importante era el número de decibelios. Que temblaran los cristales de la gente en las madrugadas de otoño. El chaval era un comemierda con 19 años de experiencia en el DNI. Su curro consistía en recoger los despojos que el carnicero Ramón descartaba en su alegre baño de sangre cotidiano.

El carnicero Ramón era un puto psicópata reconvertido. En el pasado había tenido problemas trabajando en el sector sanitario, así que haciendo uso de sus amigos del sindicato había esquivado las denuncias por homicidio dedicándose a una actividad similar a la que realizaba antes, aunque con pacientes diferentes. Los animales muertos no podían denunciar.

El ex doctor Ramón pagaba una mierda al chaval, pero en la España de hoy eso no era impedimento para poder adquirir pisos de 400.000 euros y hasta deportivos descapotables. El caso era ser como los anuncios televisivos, de ahí el incremento de las enfermedades de transmisión sexual. Los chavales no podían pagar a plazos la zorra del anuncio, así que se iban de putas y luego presumían de lo implicada que era la trabajadora en cuestión según la cantidad de lengua que hubieran podido degustar tras 300 o 400 compañeros de cama y carga vírica. La puta que frecuentaba nuestro chaval se llamaba Mariana.

Mariana era una puta muy limpia que presumía de haberse tirado a todos los jóvenes del barrio. No había peligro con Mariana, ya que se lavaba concienzudamente antes y después del polvo. Mariana estaba muy segura de sí misma, por eso sólo se la chupaba sin goma a sus preferidos. Por ejemplo, al chavalín ese del Seat León, ya sabes, el del bakalao a toda hostia.

Pero, en fin, el viernes era el día grande para la chiquillería. El curro acababa y quedaban por delante un par de noches de droga y ruido atronador. Sí, nuestro chaval no follaba nada, de ahí la necesidad de joder a la puta Mariana, y al resto de la gente, con su mierda de amplificador sobredimensionado. La música que sonaba por sus pantallas de saldo no valía una puta mierda. Nuestro chico se nutría básicamente de Máxima FM y demás emisoras basadas en endiosar a listillos que ganaban una pasta asesinando éxitos de todos los tiempos con sus potentes ordenadores. Al inventor del sampler había que castrarlo para que no hubiera más como él. A los locutores de semejante engendro bastaría con cortarles las cuerdas para que dejaran de graznar memeces.

Pero no todo eran rosas en el basurero de la vida. Aquel viernes había sido un día muy duro para el camionero José. Tras varios años de convivencia, había descubierto que su novia se estaba tirando a su mejor amigo. Jodida puta. Jodido cabrón. A José también le habían despedido de la empresa de transportes internacionales. Por cierto, el médico había interpretado el TAC que le habían practicado por esos dolores de cabeza persistentes y José tenía un tumor cerebral del tamaño de una mandarina. Quizá las mandarinas fueran una mierda. Quizá todo eso de la vitamina C era una estratagema de los poderes fácticos para matarnos a todos.

El camionero José era un amante de la música clásica. Le gustaba especialmente la ópera. Esa había sido la causa de su despido. Ir con su camión de nitrógeno líquido a 160 bajando el puerto de montaña en un arrebato de pasión por la Carmen de Bizet. Maravillosa la música y malditos los picoletos que le hicieron la foto a traición. Pero claro, esa gentuza solía ser así de contundente con el ciudadano. Por la tele veíamos a todas horas que los chorizos de marca mayor siempre arreglaban sus diferencias con la ley civilizadamente: a golpe de talonario.

El camionero José estaba de vuelta en la ciudad. Aquel era su último viaje. La vida sólo era una broma pesada. Una opereta menor. Una jodida zarzuela. La avenida de los Poblados estaba despejada a esa hora de la noche. La avenida de los Poblados se llamaba así porque en tiempos hubo muchos asentamientos chabolistas. Ahora un ático allí valía 80 de los antiguos kilos, o quizá 100. La gente era tonta del culo. La gente aún no había salido de marcha con sus coches borrachos de ruido y hormonas del crecimiento. Todos cenaban tranquilos, salvo nuestro chaval. Las ganas de pilotar el León a toda hostia, con las ventanillas bajadas, eran más imperiosas que la necesidad de ingerir alimento. Quería ser el rey de la pista. El puto amo.

José y el chaval se conocieron en un semáforo de esa avenida. José iba escuchando a don Giovanni (el jodido Mozart sí que era el amo absoluto) y nuestro chaval una versión obscenamente machacada de Oldfield (Moonlight shadow) que parecía haber sido pasada por una turmix. La potencia de su amplificador era muy superior a la del modesto autorradio de José, así que en un momento determinado cruzaron sus miradas, riéndose el bakaladero, odiando profundamente José.

El semáforo se puso en verde y el Seat León salió de allí quemando rueda. De cero a cien en un ratito, pero el ruido, joder el ruido del tubarro era la hostia de bonito. Parecía un fórmula uno, ese puto Seat de mierda. Un jodido fórmula uno. José sintió un leve mareo mientras se le aceleraba el pulso. A lo mejor era el tumor cerebral, a lo mejor era la mala hostia que le había provocado aquel niñato de papá.

Unos doscientos metros más allá otro semáforo se puso en rojo. El chaval frenó chirriando rueda, asustando a una pareja de viejos que estaba cruzando correctamente. José lo vió todo desde la distancia, pues su tráiler de 40 toneladas no tenía la aceleración de un turismo. Pero lo vio todo. Vio al niñato apurando la frenada, a los viejos asustados, sin saber si regresar a la acera o seguir adelante. José vio el miedo que era vivir. El horror de la soledad y la muerte. La tristeza de las relaciones humanas y el ansia de perdurar contra todo pronóstico.

Quizá por esa sucesión de acontecimientos, José tuvo una inspiración repentina y pisó a fondo el acelerador del camión. El objetivo estaba perfectamente definido. Un seat León rojo. El chaval lo vio venir por el retrovisor. Fue rápido y brutal. Conciso como una apisonadora. La mole de acero aplastó al Seat como si fuera una puta caja de cerillas. Los sesos del chaval salieron disparados por la ventana como solía ocurrirle a su jefe al partir los cráneos de cordero en mal estado. José arrastró al Seat León durante casi un kilómetro partiéndose el culo de risa, subiendo el volumen del aria La ci darem la mano, recordando melancólico los buenos momentos con la zorra que le había traicionado.

Los vejetes que habían estado a punto de ser atropellados aplaudieron solemnemente desde un lugar seguro.


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PS: la banda sonora esta vez es de Mozart. Don Giovanni. Belleza en estado puro. Morbo tan delicado y perfecto como ebrio de buen vino.