La felicidad es pasajera

Rodolfo y Angélica eran una pareja modélica. Atractivos. Entre los 30 y los 40 su pinta era excelente. Se cuidaban. Sabían lo que comer y lo que beber para no pudrirse por dentro antes de tiempo. Sabían que el exceso de deporte era peligroso. Que un poco de alcohol y humo no tenía por qué sentar mal. Follaban con frecuencia. Les gustaba follar. El sexo podía ser una bendición o un infierno dependiendo de la compañía que la suerte o la desdicha te hubieran reservado. En ese sentido, Rodolfo y Angélica eran afortunados. Ambos sabían follar y disfrutaban haciéndolo. Ambos estaban sanos y les inspiraba deseo el cuerpo del otro. Follaban mucho y con intensidad creciente, y eso que llevaban juntos más de 5 años.

En lo laboral también eran afortunados Rodolfo y Angélica. Habían conseguido buenos trabajos, lo que significaba la dedicación justa y un salario aceptable. El piso en el que vivían era bonito y soleado. Lo habían comprado justo un año antes de que los precios empezasen a subir por culpa de los especuladores y el último gobierno del PP. Hasta en eso habían sido afortunados. Ya casi habían pagado los escasos 15 millones de pesetas de aquella época. Ahora su bloque estaba plagado de carteles de SE VENDE por no menos de 200.000 euros. Lo llevaban claro los especuladores que aún no se hubieran arruinado. Ni dios iba a comprar un piso en España hasta, por lo menos, 2010.

Rodolfo y Angélica disfrutaban también de unas amistades agradables. Viejos compañeros de facultad, trabajo y aficiones comunes. Eran liberales en cuanto a sexo. Si realmente querías a alguien, lo peor que podías hacer era imponerle esa cosa tan trillada llamada fidelidad. Si realmente querías a alguien no tenía sentido cortar sus alas. Tanto Rodolfo como Angélica tenían la autoestima alta y sabían que su pareja no iba a encontrar a nadie mejor, por mucho que follase por ahí de vez en cuando. Actuando de este modo habían descubierto que el tiempo, en vez de separar, une. Y que la pasión, lejos de enfriarse, puede permanecer inalterable siempre que la alimentes de libertad y deseo. La vida humana era demasiado corta como para complicarla con estúpidas pasiones basadas en un equivocado sentido de la pertenencia.

La felicidad era posible, sin duda. Buena salud, buen trabajo y relaciones afectivas satisfactorias, por no hablar del siempre necesario sexo en condiciones. Pero, además, Rodolfo y Angélica solían ver buen cine cada noche después de cenar. Hacía una eternidad que no seguían la programación televisiva. La red les había permitido crear su propio videoclub de alto nivel. Esa noche les había apetecido recordar la grandiosa película de Kubrick titulada El Resplandor, basada en uno de los pocos libros decentes del prolífico Stephen King. Disfrutaron enormemente del terror en estado puro que emana el viejo hotel aislado por la nieve, y de la progresiva locura del inmenso Nicholson yéndosele el gesto casi tanto como la olla.

Rodolfo se había tomado un par de vinos disfrutando de la película y del abrazo de Angélica, especialmente intenso en los momentos más inquietantes. Ambos se dieron un beso lascivo aprovechando los títulos de crédito finales. Entonces Rodolfo se levantó del sofá con la intención de ir al baño, pero en medio del pasillo algo le obligó a abrir la puerta del trastero donde guardaba la caja de herramientas. El martillo era grande y pesado. La empuñadura de madera resultaba agradable al tacto. La cabeza de hierro oscuro resultaba reconfortante. Rodolfo regresó al salón y reventó el cráneo de Angélica a martillazos. No sabía por qué lo hacía, pero la sensación era voluptuosa. Necesaria.

Cuando acabó todo, el salón estaba lleno de sangre y pequeños fragmentos de masa encefálica. Rodolfo encendió un cigarro y se quedó allí muy tranquilo acariciando el cuerpo muerto de Angélica. La felicidad es pasajera, murmuró Rodolfo durante horas. Incluso cuando se lo llevó la policía no podía dejar de repetirlo. La felicidad es pasajera. Tras varios años en el psiquiátrico penitenciario seguía repitiéndolo. La felicidad es pasajera. A veces acompañaba su letanía con una serie de violentos cabezazos contra la pared acolchada de su celda. La felicidad es pasajera. La felicidad es pasajera. La felicidad es pasajera.

Quizá tuviera razón.

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Sonido: Remember a day (Pink Floyd)