Dioses de la blogosfera

Madrid puede ser jodidamente agradable cuando uno menos lo espera. También es cierto que la mayor parte del tiempo Madrid es una puta cloaca, pero nadie tiene la culpa. Falta espacio, ese es el problema de Madrid. Demasiados habitantes, demasiados coches, demasiadas calles, demasiado ruido. Falta espacio, por eso es bueno salir en días extraños, en días en los que la manada no esté pastando junta.

Era lunes y las calles se habían vaciado con cierta rapidez poco después de la hora punta. Pese a ser julio no hacía calor, lo cual dotaba al ambiente de una sensación de irrealidad. Soplaba viento del noroeste quizá fruto de una vaguada atlántica dándonos un respiro. Quizá una señal del fin del mundo. Cualquier opción era válida.

Hacía fresco en Madrid en pleno verano. Alucinante. Las urgencias se colapsarían cuando la gente empezase a acatarrarse en masa. Madrid y su sanidad corrían peligro. Estaba teniendo lugar una privatización encubierta. Cuando el votante se diera cuenta sería demasiado tarde. Pero daba igual. Al ritmo que íbamos quizá no quedase estado de bienestar de aquí a 5 años. Es lo que pasa cuando basas tu economía en turismo cutre y especulación inmobiliaria. Un buen día sube el petróleo y te vas a tomar por culo (sin erotismo) con todo el equipo. Probablemente asistiríamos a la desintegración de lo poco que quedase de clase media en ese lapso de tiempo. Los que no llegábamos a mileuristas las pocas veces que teníamos curro íbamos a ser los primeros en irnos a cagar a la vía.

El caso es que el barrio periférico estaba medio desierto. La cita debía tener lugar en los alrededores de uno de los metros más carismáticos de la ciudad. Ese metro daba a cierta pequeña plaza con una churrería que funcionaba todo el año. En verano se medio reconvertía para vender helados, porque a 40 grados no apetece mucho una porra aceitosa y tibia. La plaza era como todas las plazas de barrio que se ven dinamizadas por una salida de metro. Siempre había gente, por muy desiertas que estuvieran las calles de alrededor. Tratándose de un día de curro, los habitantes del lugar variaban entre los que te piden el cigarro y los de la lata isotónica de medio litro de birra nacional. Un ambiente castizo y entrañable. También estaban los jubilados disfrutando del fresco de la puesta de sol, descojonándose sobre la mierda de vida que era esta cosa inmersa en una mierda de ciudad, en una mierda de mundo. Todo muy humano y natural.

Como se habían conocido a través de internet, no tenía ni idea de cómo sería ella. No constaban fotos previas, ni llamadas telefónicas, aunque se habían facilitado los móviles como medida de seguridad en caso de confusión. Joder, estaba contraviniendo sus propias normas. Bastantes hostias se había dado ya como para quedar a ciegas con la peña. Pero esta vez el suspense tenía justificación. Ella era el alma pensante y escribiente de una de las páginas con más éxito de la red. En fin, él era nada más y nada menos que El Impresentable. El anonimato total debía garantizarse. Internet era un puto patio de vecinas y había que andarse con pies de plomo.

Él llegó 5 minutos antes de lo pactado para inspeccionar el terreno. Le pidieron como 5 cigarros, a uno por minuto, y decidió que al próximo que le tocase los cojones tendría que arrancarle la cabeza jodiendo la magia decadente del lugar. Se apostó en un extremo de la plaza desde donde controlar sin ser demasiado evidente que no tenía ni puta idea de a quién estaba esperando. La gente salía del metro en grupos numerosos. Vio a una chica, hostias, pensó, que no sea esa, por favor. Luego a otra, hum, no estaría mal, e incluso a una tercera, dios, no, se dijo, mierda, no, por favor.

El sonido del móvil le sacó de su abstracción.

- Hola, dijo una voz femenina bastante agradable. ¿Estás en la plaza? No te veo.
- Joder, dijo él, estoy en la plaza pero tampoco te veo. Espera, ah, hostia, creo que ya te veo. Sí, jaja.
Ambos colgaron los teléfonos. El primer contacto dicen que es fundamental. Partes de cero y las sensaciones llegan limpias al centro del cerebro. La primera impresión fue de puta madre. Estatura ideal, complexión acorde con todo tipo de posibilidades. Energía. Una sonrisa.
- Tomemos una copa.
- Sí, claro, vamos allí mismo, jaja. Internet es la hostia. Quedas con la gente y resulta que no somos robots. Hay vida más allá de la máquina, vida bonita e intensa.
- Ya te digo.

Se sentaron en una terraza y pidieron la bebida. Vodka para la señorita y whisky para el caballero. Los tópicos a veces son divertidos. Los ojos de la chica transmitían cierta intensidad brutal matizada con un punto de tristeza. Al hablar te dabas cuenta de que no era tristeza. Tan sólo se trataba de alguien que había viajado, que había visto cosas. Alguien que había vivido. A algunos se nos ponían ojos de loco y a otras se les acrecentaba la belleza de la mirada con dosis de melancolía. Atractiva, sin duda. Interesante y atractiva. El pelo moreno hacía juego con la oscuridad de esos ojos de puta madre que buceaban en los impresentables ojos color ciénaga contemplándola un tanto embobados. Un tanto agilipollados los miopes ojos impresentables.

Cuando perteneces al mundo de la red es fácil entablar conversación con un igual. Los pirados. El modo en que nos sobramos con nuestro material escrito. Las inmensas posibilidades del álter ego internáutico. Escribir un blog con cierto movimiento te facilita anécdotas de sobra para romper todos los hielos del mundo. Así que eso hicieron. Ella parecía un poco cortada, quizá porque el grado de impresentabilidad es algo que intimida un poco. Estaba encantadora con su punto de duda. Podías adivinar un gran carácter detrás de ese cuerpo esbelto y deseable. No fue buena idea contarle lo del hacha que colgaba de una pared. Bueno, y lo de la chica momificada en el armario ropero. En fin, salía poco y estaba perdiendo dotes de sociabilidad. Ella era lista y sabría pillar el humor negro, esperó él en un arrebato de pánico.

Me encantan tus tetas. Me las comería aquí mismo, para que los viejos del banco tuvieran material de conversación. Son preciosas. Tu carne es preciosa. Parece suave y dura y totalmente deliciosa, pensó él.

Los pensamientos siempre iban por un lado mientras las palabras rolaban, como el viento, hacia territorio de crisis.

Comerme tus tetas sería una forma de comerte el cerebro en plan simbólico. Me pones, vamos. Me pones la santa hostia. El cerebro siguió pensando mientras ambos llegaban a la conclusión de que todos los políticos eran unos putos inútiles que jamás tendrían nuestros problemas.

Dios, te follaría y te sodomizaría en lo alto del parque aullando a la luz de la luna. Te partiría por la mitad con mi monstruosa polla en un arrebato de pura creación literaria, siguió pensando el cerebro pirado de él.

La verdad es que estaba buena. Era deseable y había sido capaz de crear una auténtica epopeya literaria de la nada. Le ponía su cerebro y le ponía su cuerpo. Quizá luego fuera una psicópata que le arrancase la polla, pero estaba convencido de poder arrancarle la cabeza antes de morir desangrado si ocurría un contratiempo de esa naturaleza.

Todos éramos humanos. A él le apetecía sumergirse en ese cuerpo suave y elástico. Quizá a ella le gustasen sus labios, o su culo. Quizá su mentón cuadrado. A lo mejor todo era una charla paralela, al igual que paralelas son las identidades que manejamos en nuestros blogs repletos de material intenso. Quizá los dos padecían deformación profesional y por eso ninguno dio el paso lógico en toda primera cita: hostias, me pones de la hostia, amiga hostia. O bien, mira, no, mejor otro día. Las relaciones humanas, aunque sólo fueran sexuales, eran raras de... la hostia. Quizá ahí residía el encanto. Todos andábamos como locos buscando el punto justo en el que sentir y enloquecer. El punto de no retorno.

Pidieron dos copas más y siguieron charlando y riendo mientras los empleados del garito empezaban a recoger las mesas de la terraza. No eran ni las doce y hacía un frío del carajo a 7 de julio, San Fermín. Resultaron ser vecinos de barrio, lo cual implicaba interesantes posibilidades de simple amistad en una ciudad de trayectos interminables. Resultó que una de las líneas de autobús era más cómoda pero ya no había más autobuses porque el horario jamás se adapta a los usuarios. Resultó que se despidieron en la entrada del metro y ahí fue cuando sintió toda la fuerza de su mirada, no sabía muy bien si contenta de pirarse o decidida a repetir la ronda de vodkas y whiskies lo antes posible.

Lo antes posible.

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Sonido: Shiller (Ratatat) - una pequeña obra maestra -