El comienzo de una nueva era

24 horas después de ganar la Eurocopa todos los diarios nacionales dedicaban más de la mitad de su primera página al evento. La actualidad internacional había desaparecido. La crisis económica había quedado relegada a entradillas marginales, justo el día en que el Euribor había subido otro poquito. Apenas había otro material noticiable que no fuera el deportivo. El 100% del tejido social llevaba un día entero articulado exclusivamente en torno a la idea de victoria futbolística. No había espacio para los matices. No había trincheras tras las que refugiarse. España había comenzado una nueva era en los albores del mes julio.

- Bueno, tío, ya está. Lo hemos conseguido. Somos la hostia. Somos el ojete del mundo. Somos superiores.
- ¿De qué hablas?
- Joder, ¿es que vives en otro planeta? La COPA, tío. La Eurocopa es nuestra. Somos los mejores de Europa.
- Ah, es eso.
- Sí, nada más y nada menos que eso.
- Pero quieres decir que somos los mejores de Europa jugando a la pelota, ¿no?
- Eres un cabrón. Jugando a la pelota, dice el tío. Eres negativo, joder. El fútbol no es jugar a la pelota. El fútbol es algo que trasciende toda comprensión epistemológica elevándonos hasta un nivel cuasi místico.
- ¿Algo así como una especie de religión?
- No, joder, yo no voy a misa.
- Pero vas al partido, y te corres con el campo verde y los chavales en calzoncillos.
- Si no fueras mi amigo te reventaría la cabeza.
- No te cortes. Quizá pronto dejemos de ser amigos.
- No lo entiendes, Pablo. No lo entiendes porque no lo vives, porque no tienes fe. Quizá no lo entiendas porque no eres bueno. Porque no eres de los nuestros.
- Ah, será eso. Nunca he tenido fe en ninguna de esas cosas que nos enseñaban en el cole. Nunca creí en dioses ni en patrias. Ni en el hombre del tiempo. Muchas veces ni siquiera me tomo demasiado en serio. Ya de pequeño odiaba los trabajos en equipo. Demasiados listillos. Demasiados subnormales. Aprecio el valor de lo individual, quizá por eso no me gusten los juegos de equipo... ni las liturgias.

- Tienes un problema, amigo. Nadie en sus cabales puede pasar de todo. Necesitamos referentes, ilusiones. Necesitamos creer en el gran equipo que somos cabalgando las verdes llanuras de este gran país.
- Te referirás al tercio norte, ¿no? Porque en mi tierra las llanuras son más bien color marrón-mierda.
- Joder, tío, ¿por qué odias tanto?
- Mira, sólo te diré que en las últimas 72 horas he visto más putas banderas y he escuchado más putos bramidos borrachos que en toda mi vida. Sólo sé que las hordas que toman la ciudad a sangre y fuego por haber ganado a la pelota no me gustan. Hay algo borreguero en todo eso. Algo perverso que amenaza mis cojones.
- Vas de intelectual, tío. Vas de listillo.
- No, todo lo contrario. Los que van de intelectuales se han pasado el día relacionando un puto partido de fútbol con la articulación de eso que llaman España. Hoy no se hablaba de otra cosa que de política mezclada con fútbol. Los fascistas intentaron manipularlo llamando gafe al Presidente, pero lo triste de la historia es que los no-fascistas entraron a trapo en semejante gilipollez. Todo el país ha perdido la puta cabeza.
- Lo ves desde un punto de vista destructivo. Yo sé que te gusta el deporte. Incluso eres deportista.
- El deporte aquí es lo de menos, chaval. Hoy he oído por la radio a un pirado sugiriendo que la victoria de España en la Eurocopa sería buena para nuestro PIB. No me jodas, hombre. No me jodas. Política, deporte y economía, como en los mejores tiempos de Hitler y Stalin. Por favor.
- Es que esto ha sido grande, tío. Esto ha sido la hostia brillando sobre las montañas nevadas. Hemos vencido a Alemania. Somos la nueva raza aria.
- Hostia, no sabía que fueras un puto nazi.
- No jodas, Pablo, sólo era una figura retórica. Ya sabes que milito en un sindicato.
- Ah, bueno, eso me tranquiliza muchísimo.

- A partir de ahora todo será un horizonte de prosperidad y armonía. Se acabaron los problemas, amigo. Esto es Historia viva. Estamos más allá del Olimpo. Hemos traspasado la puerta de Tannhäuser. Ahora sólo queda envejecer y morir en este nuevo orden encaminado a la realización absoluta.
- ¿Eres consciente de lo que estás diciendo? ¿Sabes que a los chavales que ganaron ayer les dieron una prima de 200.000 pavos? ¿Sabes que en Madrid más de la mitad de la peña ni roza los 1.000 al mes? ¿Te has dado cuenta de que estamos hablando de un puto partido de fútbol?
- Mira, me estás tocando los cojones. Siempre hubo algo raro en ti. Algo inquietante. Creo que no eres NORMAL, tío. Es posible que seas antiespañol.
- Ah, bueno, parece mentira que hayas tardado tanto en darte cuenta. Sí, joder, soy el Anticristo Aragonés y he venido a sembrar el caos. Anoche estuve diseñando el plan para dominar el mundo, pero no pude concentrarme porque a las 4 de la mañana seguían pasando hijos de puta bajo mi ventana pitando y berreando consignas patrióticas.
- Cabrón, hijo de mil leches.
- Sí, hermano, aquí me tienes.
- Te voy a matar, basura. Voy a acabar contigo antes de que extiendas tu mierda y contamines a nuestros hijos.
- Vamos, ven aquí, nene, quizá sea yo el que esparza tus sesos por el suelo.

Los dos amigos se hostiaron a fondo mientras aún resonaban las últimas trompetas victoriosas. No hubo vencedor. Ambos estaban demasiado cegados por el odio como para presentar flancos vulnerables. Dos cuerpos ensangrentados adornaron una de las avenidas de la victoria. La sangre y la orina dominaban la Europa de las 60 horas semanales y el confinamiento durante año y medio de los indeseables. El gran proyecto seguía adelante. Los disidentes serían aplastados y no quedaría recuerdo de sus tristes existencias. Estábamos en los albores de una nueva era. Una era esférica y rebotante hasta lograr la perfección absoluta. La mongolización colectiva.

______
Sonido: Caballería ligera (Franz von Suppé)