Érase una vez

Érase una vez un blogger que lanzó un órdago a todas sus lectoras. Érase una vez un blogger que también tenía lectores, aunque de ellos sólo aprehendiera ese tipo de gloria literaria y asexual. Érase una actitud que no tenía nada de personal. Ellas eran luminosas y suaves. Ellas eran una pandilla de vírgenes e hijas de puta ungidas por la sabiduría que imprime el ansia de poder. Ellas eran estupendas. Ellos eran una pandilla de cabestros. Los quería mucho a todos. Eran su público.

Érase una vez un blogger de éxito que apenas tenía visitas. Un blogger conocido al que no conocía ni dios. Los suplementos culturales de los periódicos eran algo asqueroso. Los suplementos de tendencias tan sólo merecían el exterminio total, sin concesiones. Érase una vez un blogger al que se la sudaba todo mucho más que a ti. Un blogger en tiempos de crisis existencial. Traicionado, jodido, ignorado. Un ser humano al que habían engañado del modo más cruel e insoportable. Una jodida víctima que en tiempos fue verdugo.

Érase una vez la historia de un suicidio. La historia de un odio capaz de devorarse a sí mismo. Érase una vez cierta determinación. El instinto de supervivencia aplastando a las cucarachas más allá de cualquier nivel de contaminación radioactiva. Érase una vez un tipo con un par de cojones grandes, entes acuosos basculando en su limbo de genitalidad externa. Érase una vez alguien que no querrías como cuñado, o como suegro. Alguien a quien habrías matado si fuera tu padre.

Hacedme experimentar, les dijo el blogger a sus lectoras. Hacedme vivir, pues de escritor no tengo un carajo. Pues necesito el pulso de vuestra carne para poder seguir ideando maldades y metáforas sangrientas. Pues si no bebo de vuestro coño jamás alcanzaré la gloria iluminada. ¡Hacedme orgasmar, jodidas putas!, bramó el blogger en mitad de la noche.

Así fue como conoció a la princesita encantada. La dama que habría de fertilizar su vía creativa. El ente de amor y perversión capaz de hacerle reaccionar. Así fue como cayó en sus garras, dulces garras de ninfa ilustrada en el punto justo de cocción. Así fue como, entre orgasmo y orgasmo, escribió sus mejores páginas. Su material más perdurable. También consiguió suscitar el menor grado de vergüenza ajena hasta el extremo de ser reconocido y finalmente impreso en los vertederos de la prensa cultural.

Pero, oh, destino, oh, desgracia, oh, Fortuna imperatrix mundi, un buen día nuestro blogger amaneció sin pelotas. La labor había sido totalmente limpia, sin más evisceración de la necesaria. Su saco escrotal apareció seccionado y suturado con maestría y profesionalidad. La musa enfermera había desaparecido justo cuando el dolor regresaba como un puto tsunami testicular. La ausencia de pelotas puede llegar a ser la peor de las certezas, especialmente cuando se revela como verdad incuestionable.

Ya no volvió a escribir. Ya no volvió a amar. Ya no volvió a ponerse hasta el culo de vino bramando obscenidades a las jóvenes hetairas de la noche. Tampoco volvió a ser persona hasta el día en que vislumbró a su ejecutora en el afterhours más chabacano y chicharrero de la ciudad. Aquella puta estaba tratando de conseguir los cojones de otro blogger de éxito inexistente.

Érase una vez un blogger que pilló las pinzas del hielo al camarero y arrancó con ellas los ojos de la zorra que le había mutilado los cojones. Érase una vez la historia de una venganza. El placer de las decisiones frías a destiempo. La nostalgia de esa revancha que todos añoramos aunque aún no haya tenido lugar la afrenta. Érase una historia sobre el único equilibrio verdadero: el equilibrio de la sangre.

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Sonido: Les Djinns (Djuma Soundsystem)