Solo en Madrid (I)

1 de agosto. Se nota que entramos en la parte más oficial del verano porque los periódicos han perdido como 20 páginas de la noche a la mañana, aunque siguen costando lo mismo. Hijos de puta peseteros. Escoria del discurso acordado. Cobardes charlatanes pajilleros. Tiene cojones pagar el eurodiez para leer a los becarios que, joder, sólo escriben mierda en estado puro.

Tengo un ejemplo: el folletín "Me cago en mis viejos", así se titula, que hoy ha estrenado El País. En fin, es evidente que los tiempos cambian y que los escritores basura tienen su pequeño pesebre incluso en medios ¿respetables?.. ¡Cojones!
Esto ya no volverá a ser lo mismo. Ahora sólo nos queda Mediapro, porque Prisa ya es oficialmente chicharrera y de derechas. Lo malo es que Mediapro es amarillista sin remedio. Prensa amarilla y de perfil bajo. Una jodida pena negra.

No hay futuro. Que les den a todos. Desde mañana leeré sólo El Jueves, aunque también se está volviendo conservador, bueno, más bien algunos de sus colaboradores. La tragedia de El Jueves es que aúna genios con gente que ya está un poquito mayor y que no tiene puta la gracia. La tragedia de El Jueves es que cuenta con humoristas casposos como al 66%. Sale caro pagar para comerte 2/3 de mierda. Estamos más que jodidos. Esto es la decadencia de Occidente, aunque a lo mejor soy yo el que está perdiendo el sentido del humor, no sé. Aún no me he vuelto psicópata ni me he cortado el cuello, al menos de momento. Eso debería implicar grandes dosis de humor interior, hostia.

Estoy solo en la ciudad. Dicen que hay crisis pero todos los parados que conozco se han ido de vacaciones. Lo de las vacaciones es engañoso. En ciudades como Madrid no hay madrileños. Todos somos de aldeas perdidas donde cocinamos en hogueras las ratas que cazamos por el campo. Por eso, cuando llega el verano utilizamos los últimos recursos para volver a nuestros chozos. Es lo más barato. Volver a comer la rata cocinada por Madre y cazada por Padre. La evolución es una quimera. La igualdad también. Todos somos totalmente diferentes. Y hay hijos de puta a tutiplén.

Eso no lo enseñan en los colegios, quizá por eso los niños se dedican a grabar sus orgías de ultraviolencia con el móvil. Quizá se aburren de tanta gilipollez y recurren a la violencia como forma última de expresión cultural. Es respetable. Los medios se horrorizan, pero sólo estamos ante las consecuencias de la subnormalización colectiva que han propiciado ellos mismos. Por cierto, a la protagonista del último vídeo la extraditaría a EEUU para que le aplicasen su ley talibana. Patear la cara al oponente inconsciente es de una bajeza tal que hasta a mí se me revuelven las tripas.

Estoy solo en Madrid porque ni siquiera puedo regresar al campo del que provengo. Estoy arruinado y al borde de la desesperación. Estar solo es lo de menos, por cierto, pero lo noto al salir a la calle. Hay sitio para aparcar y como la mitad del tráfico habitual. Las retenciones que he estado contemplando esta tarde desde la loma sur eran la hostia, aunque en algunos medios decían que no. Que no había retenciones. A veces no sé si la peña vive en aldeas perdidas de los Pirineos o si están ciegos. El caso es que había un atasco de los buenos, y eso que la ruta que domino desde mi atalaya junto al cementerio no es de las que llevan a la playa.

El litro de cerveza sabía fresco y juvenil. No tengo edad, pero como hace un calor del carajo la birra helada (gracias, comercios chinos) entraba de puta madre. Los muertos me susurraban cosas al oído mientras tanto. Se está fresquito estando muerto. Antes se construían mejores nichos que ahora. Eran de piedra, no de ladrillo cutre. Antes los muertos tenían menos espacio vital que los vivos. Ahora es justo al contrario, y mucho más caro, porque en plena crisis de la vivienda un piso de mierda en el centro sigue costando no menos de 500.000 pavos.

Al acabar mi litro me he dado una vuelta por la zona de cañas. Todas las terrazas estaban absolutamente llenas. Lo que queda de Madrid estaba tomando cañas y cenando como si sus coronarias fueran de acero. No había una puta mesa libre. Supongo que la crisis es un concepto relativo. Cualquiera puede comprobar que los precios en el supermercado son un robo. Que la gasolina está más cara que nunca. Todos pagamos electricidad, gas y agua. Cualquiera sabe las condiciones en las que trabajamos cuando nos contratan un ratito. Y la fortuna que ganamos. Pero en las terrazas de mi zona, un barrio obrero y periférico, no cabía un alfiler. La peña no se priva de nada. Desde la maruja ajada poniéndose tibia de whisky con limón (qué asco, joder), hasta la familia al completo devorando tablas de embutidos y fritos variados regados por litros de cerveza, vino y marranadas con azúcar.

Tengo que reconocer que hoy me he sentido un poco solo en este Madrid psicodélico que reduce su tráfico y evacua a los ajenos mientras concentra al resto de la parroquia en el caluroso ritual de la caña. Nadie parecía sufrir demasiado. La gente voceaba, porque en este puto país parece que sólo nos entendemos a berridos. También reía, eructaba y llamaba a gritos a los camareros que, sí, ellos sí, con la gota de sudor y un rictus de odio no parecían estar en el mejor de los mundos. Pero había trabajo. Trabajo a toneladas. Eso de que el paro crece de la hostia también debe de ser una exageración.

Como no soy social ni por asomo, he decidido volver a mi caluroso piso para apurar lo que queda de día bebiendo más cerveza, pero de la mía. El bebedizo de las terrazas es demasiado caro para mi devastada economía. Ahora son las 2 de la mañana y aquí rozo los 30 grados. Algo huele a quemado, y es un quemado de componente electrónico, así que no soy yo. De hecho me he masturbado un par de veces por aquello de alejar a los espíritus. Espero que no se me joda nada informático, porque si la circuitería falla no sé cómo cojones voy a pasar el largo, caluroso y solitario agosto madrileño sin volverme loco del todo.

Ah, se me olvidaba apuntar que el verano tiene un componente positivo en estas ciudades mierdosas con millones de habitantes escondidos o tomando cañas o huyendo de ellas. Todo el mundo va medio en bolas por la calle. Es normal. El asfalto nos dora lentamente, y es un ciclo creciente que no tiene pinta de detenerse hasta bien entrado septiembre. El calor es acumulativo y está en relación directa con la ropa que nos vamos quitando. Ahora mismo noto el tibio viento del sur acariciándome los cojones, por ejemplo. A veces el espectáculo es dantesco, pero joder, hay momentos mágicos en los que ves a esa diosa de unos 20 como flotando entre los vapores del calor y la muerte, leve sonrisa, mirada intensa, piel morena en contraste con la blanquecina luminosidad de un sol homicida. A veces te concentras en ese culito perfecto al bajar del autobús con el aire acondicionado estropeado. En esas tetitas de curvatura inverosímil como pidiendo manos suaves y salidas por completo para acariciarlas con la intensidad justa. A veces rozas la piel de ese brazo destinado al conocimiento y la masturbación más perversa que puedas imaginar. A veces tienes ganas de soltar alguna barbaridad humorística e inspirada, pero no.

No lo haces.

No te apetece que te linche el resto del pasaje. No te apetece descubrir que a veces la belleza sólo encierra aburrida estupidez.

Espero que este diario de agosto no se convierta en eso. Espero no resultar más gilipollas de lo habitual. (Ah, joder, también espero que me hagas una visita, no, amigo, tú no. Dejemos las charlas para el invierno. Ahora sólo quiero que venga ella. Joder, sí. Tú, siempre que seas ella y tengas una mente tan enferma como la mía. Un cuerpo tan caliente como el mío).

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Sonido: I know you (Morphine)