Secuela

No sé nada de ti desde la última luna llena. Desapareciste en el mapa después de las copas, los besos y las humedades. Desapareciste sin dejar rastro. Hay un vacío en mi mente. Hay un vacío en mi corazón testicular. Es extraño. Hacía tiempo que no sentía apego por ningún ser vivo. Hacía tiempo que la máquina había anidado en mi alma de robot. Es bueno dejarse llevar por el vértigo de los circuitos. Por la velocidad del terabyte. Es bueno deshumanizarse en espirales de creatividad y humo. Los resultados suelen ser gratificantes porque el sufrimiento deja de medirse en términos de dolor. Tan sólo te recalientas más o menos, según el esfuerzo exigido, según la temperatura ambiente y la calidad de tus ventiladores.

El caso es que no te veo desde la última luna llena. Es inquietante. Recuerdo con nitidez muchos detalles de la velada. Cena a base de pijadas en bar de pijadas de cena. Vinos, muchos. Copas, las justas. Hectáreas de tabaco y un par de porros. Es como si hubiera ocurrido ayer. Recuerdo el brillo de tus ojos peligrosos devolviéndome la mirada multiplicada por mil. Recuerdo el contorno de tus tetitas flotando por el éter de mi calentura constante. Y el sabor de ese parque al anochecer. Oscuridad, ovejas descarriadas y la hierba recién cortada, húmeda, pinchándonos la carne.

Luego hay un paréntesis. Todo se vuelve confuso como en un sueño. Luego ocurre algo que intenté narrar en mi diario del mes de agosto. Es curioso lo que pasó con ese material. Hubo más audiencia que en junio y julios juntos. En agosto, hostia. En el mes de las vacaciones. Debió de ser el poder de las novelas por entregas, o que la gente realmente se aburre mucho. Bueno, el caso es que aquella noche tuve un sueño de destrucción felina. Yo era un animal, como recordarás. Una bestia salvaje sedienta de sangre. El placer llegaba al saciarme oníricamente. El terror se hizo real al verme reflejado en el espejo del baño tras despertar de la pesadilla. Rostro blanquecino recorrido por el sudor frío. Labios manchados de sangre coagulada. Joder, vaya punto para los amantes del psicoanálisis.

Pero no he vuelto a verte. Tus amigas no saben dónde cojones te has metido. A veces solías putear por los garitos que hay cerca de El Loto Desflorado, pero los clientes habituales también te han perdido la pista. Me duele que hayas desaparecido antes de llegar a conocerte de verdad. Antes de empaparme a fondo de todas tus contradicciones. Me jode mucho volver a experimentar aquello de las oportunidades perdidas. Ni siquiera llegamos a ponernos psicópatas con el otro. Ni siquiera llegué a darte por el culo en un arrebato de puro amor poético.

Esta tarde he estado paseando por el parque de las Cruces. El tiempo estaba revuelto. Nubes amenazadoras bajando desde la sierra. Viento del noreste rolando a norte puro. Humedad, de nuevo la humedad. Esta tarde he sentido un estremecimiento al pasar junto al parterre que hay cerca del auditorio que nunca se usa. La melancolía me ha atrapado el hígado de repente. He tenido ganas de llorar junto a las ramas rotas de un arbusto con extrañas manchas oscuras en su base. Sangre coagulada, me ha dicho una voz interna. Eso tiene que ser sangre coagulada.

Luego he regresado a casa con una sensación de pérdida casi insoportable. Todo muy triste. Todo muy preotoñal. Todo se ha vuelto muy jodido ahora que ya tengo la certeza de que no volveré a verte, al menos con vida.

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Sonido: Sarabande (Georg Freidrich Handel)