Sala de fotocopias

Hay una tormenta mientras te follo perfecta y perversa en la sala de fotocopias.
Hay una tormenta mientras mezclamos los olores de la hierba y el sudor.
Tiemblan los viejos muros mientras se caen las tejas.
Los suelos estremecidos acunan el vaivén de mi polla fotocopiada en tu coño retroiluminado.

Hay una tormenta mientras subo tu falda en la sala de fotocopias.
Relámpagos recorriendo distancias inverosímiles, que también son gotas de agua congelada,
como el granizo que brotará de nuestra pasión animal.
Como la humedad ambiental goteando al ritmo de las viejas cañerías.

La tormenta rompe las ramas del parque mientras mi deseo crece silencioso,
sepultado por un muro de libros polvorientos.
Click-clack-click, es el sonido de los ordenadores eternamente distantes,
por siempre inaccesibles sin la deseada clave.

Hay una tormenta mesetaria, agitando polvaredas, lloviendo barro,
rugiendo desdicha en mitad de la llanura que amparó la sierra.
Hay un deseo doloroso en cada sílaba de cadencia abierta.

Y edificios vacilantes como cafés cortados. Obras incipientes en la ciudad moribunda.
Arrebatos de ira que son ráfagas de viento, que son anomalías agitando mi sexo,
despeinando tu pelo, interfiriendo el tono de las palabras que se convirtieron en versos.

Hay una sucia tormenta que te folla mientras te follo en la sala de fotocopias.
Junto a los retretes inmundos. En el ángulo oculto del pasillo prohibido.
Hay también un hálito de perdición y tristeza que se llama primavera.

Aquí estoy, triste y solitario, emulando a quienes leyeron estos folios olvidados.
Recorriendo caminos mil veces repetidos.
Anhelando oportunidades de perdición y belleza.
Perdido en mi laberinto de mórbida apatía.

Ahí estás, misteriosa e inaccesible.
Lejana al alcance de la mano.
Sutil como la página de un manuscrito hace siglos transcrito.
Sensual como la imprevista lectura entre líneas desvelando secretos.

Aún no acabó la tormenta que brama mientras te follo en la sala de las fotocopias.
Aún no se aplacaron las masas nubosas, desarrollos verticales de efímera suerte.
Aún no cesaron los contrastes térmicos, la locura atmosférica que nos hizo coincidir en la cueva de las bestias.
En aquel trasatlántico que reía y reía ignorando su propio hundimiento.

Finalmente escampa en el prado de la loma.
Brillan las hojas, relucen los ojos que nos vieron sin vernos,
que nos miraron entre sonrisas complacientes y conversaciones entrecortadas.
Destruye el sol la capa de grisura nubosa que nos daba cobijo,
que nos consolaba en las largas noches entre jornada y jornada.

Te veo, me ves.
Te intuyo, me intuyes...

pero al final, nada.

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Imagen: Bill Henson
Sonido: Sex born poison (Air)