Somos la hostia, ¿eh?

- ¿Está muerto?
- Sí, joder, creo que sí.
- Vaya, pensé que se sentiría algo especial.
- Ya ves. Yo también creía que los cuerpos recién fritos emitirían algo...
- ¿Como partículas?
- Sí, una especie de luminosidad. Sonidos. No sé. Algo misterioso.
- En las películas pasan cosas así.
- Nos han mentido tanto...
- Ya te digo.
- Ah, joder, pásame el ron.
- Vaya mierda. Yo quería whisky.
- Nah, tío, esto está delicioso. Es como caramelo de puta.
- ¿Caramelo de puta?
- Sí, mierda. Caramelo de puta. Un coñito de 20 sonriendo verticalmente a tus morros babosos.
- Ya lo pillo. Es una buena imagen.
- La mejor. Hace tiempo que no lo hago.
- ¿Follar?
- No, joder. Comerme un coño. Necesito cierta... confianza.
- Por supuesto. Los coños con complicados, y más si son nuevos.
- ¿Nuevos?
- Recientes, quiero decir.
- Ah, sí, sí. Eso mismo.
- Tendríamos que solucionar esto antes de acabar con el ron.
- Bien, pero pásame la botella un segundo.
- Te gusta el trago suave y dulce del ron, ¿eh?
- Sí, es como los caramelos de puta.
- Quizá tengas razón.


- Bien, yo propongo dejarlo en las vías. Dentro de media hora pasa el expreso.
- No está mal. Las vías. Cuerpo triturado. Seccionado. ¿Crees que notarán la fractura de cráneo?
- Ni idea, tío. Tengo la esperanza de que sea más fácil escurrir el bulto que en las putas series de la tele.
- ¿Y si lo lanzásemos por el puente de la autopista?
- Hum, quizá lo atropellasen unos cuantos antes de llegar la pasma.
- Seguro, y es más lógico romperte la cabeza contra una carrocería de camión.
- Sí, pero hay un riesgo. Quizá no lo atropelle nadie, y descubran que el cuerpo cayó desde cierta altura...
- También es verdad.
- Sigo prefiriendo las vías.
- ¿Y el vertedero?
- ¿Conoces algún vertedero por aquí cerca?
- No.
- Entonces no hay vertedero.
- Ok, ok, porque del río ni hablamos.
- No, no. Nada de ríos. Las cabezas abiertas no se llevan bien con los ríos. Les entra el agua.
- Ojalá viviésemos cerca del mar.
- Sí, joder. Yo tengo añoranza de mar. Me gusta el mar. Es como los coñitos de 20.
- Joder, estás enfermo.
- No, sólo un poco poético.
- Salido, querrás decir.
- Sí, eso.
- Entonces, ¿vías?
- Que sí, hostia. Vamos a dejarlo en las vías y nos acabamos el ron mientras llega el expreso.
- Parece una buena idea. Al menos tendremos alguna puta certeza.


- ¿Estás filosófico?
- No, para nada. Me refería a la tranquilidad de ver al cabrón muerto del todo.
- Joder, está muerto del todo. Le hemos roto la cabeza hace un rato.
- Con algunos hijos de puta nunca se sabe.
- Te refieres a los que matan después de muertos, ¿no?
- Claro, hostia. A esos joputas me refiero.
- Tranquilo. Este está bien muerto. Se lo ganó a pulso.
- ¿Te notas más vivo?
- No especialmente. ¿Y tú?
- Para nada.
- Buah, que le den por culo a todo. Ayúdame.
- Vamos allá.
- ¡Cómo pesan los muertos!
- Claro, son... pesos muertos.
- Jajaja.
- Jajajaj, diosss.
- Ha quedado bien. Parece que el tipo quería morir y se acostó en medio de los raíles.
- Sí, se le ve tranquilo, como afrontando la muerte.
- Jajjajaja.
- Jajajajaja, joder, jajajajaj.
- Venga, acabemos ese ron.
- Por supuesto.
- Conozco un sitio donde puede haber coñitos de 20.
- ¿Devorables?
- Eso nunca se sabe, en fin, es algo que depende de cada uno con sus romanticismos y sus neuras.


- Eres la polla.
- No, joder. Tú sí que eres la polla. Un colega legal.
- Somos buena gente.
- Por eso estamos vivos.
- Claro, por eso él está frito, esperando el tren.
- Eso es.
- Las mayores verdades son sencillas.
- Sin duda.
- Mira, ya se nota la vibración en las vías.
- Es cierto. Pensaba que era el semen de mis cojones reverberando.
- Jajjajaja, mecagoendios, eres gracioso.
- No veas.
- Hostia, hostia, ahí está.
- Buuuuuum, toneladas de hierro a 200 por hora.
- ¡Joder, joder, joder!
- Es como una putita acelerada cabalgando las pollas del ejército de las tinieblas.
- Es mejor que eso.
- ¿Has visto?
- Sí, sí. Impresionante. Parece que lo haya desintegrado. Es mucho más real que en los vídeos.
- Nos ha jodido, se supone que esto es la puta realidad. Creo que no hay de qué preocuparse.
- Ya te digo. Los huevos de ese cabrón deben de andar ya por Murcia, por lo menos.
- En fin, abrámonos.
- Sí. Será lo mejor.
- ¿Te queda algún cigarro?
- Joder, claro. Toma.
- Gracias, tío.
- No me jodas, sólo es un cigarro.
- Precisamente por eso te lo agradezco.
- Somos la hostia, ¿eh?
- Sí, tío. Somos la puta hostia en bicicleta volante.
- Jaja.
- jajajja.
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Sonido: When emotion dies (Saint Vitus)