Todo es raro

Caminas hacia mí por el entarimado de madera que da entrada al edificio. Las concesiones arquitectónicas condicionan nuestras vidas mucho más de lo que creemos. Algún pajillero diseñó ese suelo levemente elástico, adecuadamente sonoro al paso de suelas deportivas y afilados tacones. Yo también me desplazo hacia el punto de no encuentro. Yo también siento el efecto rebote de las tablas arqueándose bajo mi peso, transmitiendo un punto de inercia a los músculos de mis piernas.

Caminas hacia mí y siento que el corazón se me paraliza acelerando hasta desbordar boca y cojones. La tarde es un chorro de sol amarillo puliendo contornos y delimitando curvas. Porque tú eres la combinación matemática de cientos de concavidades y convexidades que vienen, que se aproximan como volando hacia el conjunto de contradicciones que ahora recuerda y escribe esta nueva paja mental. Hemos aprendido a comportarnos como autómatas intimidados por el entorno. Hemos superado milenios de evolución para reprimir pulsiones absolutamente necesarias. Por suerte aún conservamos ojos e intuición.

El incipiente verano ayuda bastante.

Llevo meses observándote. De algún modo te conozco sin conocerte, circunstancia mucho más frecuente de lo que creemos. Eres, por ejemplo, mucho más real y posible, en una escala de potencialidades, que las etéreas zorras del metro, o el autobús. Estás, pese a todo, mucho más lejos que todas ellas porque no sólo las concesiones arquitectónicas nos condicionan. También somos víctimas propiciatorias de las estructuras empresariales, sobre todo en un país donde las empresas se parecen más a patios de vecinas que a máquinas generadoras de dinero.

Pero ahora lo único que importa es el ritmo de tus pasos. Un dos tres. Uh. Dios y la puta, es ese modo de moverte coronado por la altivez de tu mirada de ojos rasgados. Siempre adoré ese punto en las fisonomías de vosotras, las extrañas y fascinantes putas del mundo. Tiene cara de vicio, pensé la primera vez que te vi. This is hardcore, pensé en segundo término. Hostia puta, seguí pensando, he aquí la perfecta conjunción de edad, experiencia y sensualidad. Ni 20 ni 40. Un punto medio justo donde plenitud y decadencia bailan al corro de la patata. La edad perfecta, sin lugar a dudas. Lejos de edades del pavo. Lejos de crisis de fertilidad impaciente. Lejos de polladas y tonterías.

Cabía la posibilidad de que fueras completamente gilipollas. Bueno, en ese sentido estábamos empatados. Puede que yo también fuera completamente gilipollas, o un psicópata obsesionado con cosas muy terribles. Muy prohibidas. O que a estas alturas solo me interesasen las relaciones sexuales con tías especialmente abiertas anal y espiritualmente.

TODO ES RARO, me digo en voz alta, justo antes de acabar el humillante cigarro que nos obligan a fumar en la calle, pasando frío y calor. Como si ellos no fueran a morir de cáncer de tontos del culo.

Me has escuchado, claro. Suelo tener el tono más bien alto. Es por la potencia de mis pulmones fumadores.

- ¿Todo es raro?
- Joder, la hostia de raro.
- Sí que lo es. ¿Hablas solo con frecuencia?
- Oh, como todo el mundo. Un par de horas al día.
- Es raro.
- Sí, como todo.

Un pájaro caga a medio metro de donde estamos. No nos perturba en absoluto.

- Me parece curioso, trabajas aquí desde hace meses y nunca habíamos hablado.
- ¿Lo ves? Eso podría ser sinónimo de raro. Me parece que tienes una pinta muy interesante.
- Bueno, si entras así a las tías no me extraña que hables solo más de la cuenta.
- Jajaja, la verdad es que lo compenso masturbándome todo el tiempo, ya sabes.
- Ohhh, qué enternecedor.
- Es bastante adictivo. Ya sé que os hacéis dedos como locas, pero lo de tener una polla mola bastante. Toda esa carne dura y venosa que siente placer con la fricción lubricada. Arriba y abajo.
- Sigue hablando, haz como si estuvieras solo.
- Ehm, vale. Es placentero machacársela pensando en los pasos elásticos de las zorras elásticas cuyos coños vuelan de arriba a abajo, perpendiculares al suelo, como acumulando la inercia que saldrá al exterior mediante pollazos potenciales.
- Todo es potencial, compañero.
- Es bueno compartir certezas.

El cielo se vuelve un poco más blanquecino. La sensación de bochorno se asemeja a julio, pero aún estamos comenzando junio.

- Creo que he acumulado mucha inercia desde la primera vez que te sorprendí mirándome las tetas.
- Quizá sería bueno dejar que fluya.
- ¿Tu semen o mi inercia?
- ¿Las dos cosas?
- OK, a las 8 en el Puto Corazón (El Puto Corazón era un bar próximo)
- Allí estaré con el sudor y el semen acumulado de todo el día.
- Será un placer, compañero.
- Es probable que lo sea, compañera.

Y es que las cosas son más fáciles de lo que parecen. A veces nos bloquean los convencionalismos y la tontería, pero basta una pequeña casualidad, un empujoncito, para salir de cualquier círculo más o menos vicioso. Una palabra accidentalmente alta, un pensamiento íntimo más aireado de la cuenta puede ser la clave para conseguir el entendimiento, o uno de esos polvos imprevistos, tan dulces y sucios como la lluvia mojando vertederos de basuras. Tan intensos, tan poéticos y destructivos como escupir lentamente sobre un hormiguero.

Los hilillos de baba del mundo llenando los agujeros calientes del mundo. Sí, joder, quizá fuera eso lo que buscaban los filósofos muertos en sus inacabables desbarres.

Al día siguiente nuestros pasos se cruzaron de nuevo en el centro del entarimado. Esta vez nuestro encuentro no fue la fracción de segundo a medio camino entre el acoso visual y la curiosidad que se reprime por el qué dirán las vecinas. En aquella ocasión posamos frente a las cámaras de seguridad y nos comimos las bocas, nalgas agarradas con obscenidad, leve frotamiento de polla de nuevo erecta con coño levemente refrescante y abrasador. Saltaron alarmas, murmuraron los castrados de espíritu, sonrieron con desprecio las estrechas de mente. Tampoco faltó la ira justiciera del viejo inquisidor reciclado en gerente de estar por casa.

Así fue como dimos un bonito espectáculo de baile a toda esa panda de subnormales boquiabiertos.

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Imagen: Mark Arbeit
Sonido: Sex (Goran Bregovic)