Follando en la loma

Veo tu cuerpo desnudo en perspectiva desde mi posición tumbada. Veo moverse tus tetas de tamaño medio, perfectas en esa naturalidad oscilante. Si vivir era esto, me gusta vivir. Si vivir no fuera esto, me cagaría en la vida. El cielo nocturno se recorta a tu espalda, estallidos de luz lejana, rayos, estallidos de sonido próximo, truenos y blasfemias.

Me cabalgas con sabiduría, porque no todo el mundo sabe hacerlo. Porque descubrir el funcionamiento de las cosas tiene que ver más con intuiciones que con destrezas. Me cabalgas con obsceno mimo y lubricación desbordante. Puedo oler el ozono, la hierba y tu coño a un tiempo. Puedo mezclar nuestros sudores en la imaginación morbosa desperezándose al ritmo de este polvo ya veraniego. El tráfico de la radial nos llega a ráfagas tan distantes como la realidad.

Nuestro intercambio es extraño y pasional. Hay cariño y desapego en los cuerpos sincronizados. De vez en cuando incorporo mi tronco para besarte en la boca como si quisiera devorarla con glotonería de borracho. A veces acentúo la cadencia de tu cabalgada agarrándote las nalgas para sentirte más profunda, más rítmica con las embestidas de mi polla ahondándote. También me gusta insinuar un dedo en tu culo, previamente humedecido por tus labios de puta.

- Chúpalo bien, murmuro, llénalo de saliva para que entre suave mientras sigues cabalgándome.
- Sí, sí, sí, asientes.

Todo es dulce y demencial. La loma que es nuestra cama desciende hacia la tierra de los muertos que nos jalean con sus huesos crujientes. La loma es mullida porque las escombreras fueron cubiertas por tierra fértil sobre la que creció un océano de hierba freca. Me gusta verte en progresivo calentamiento. El movimiento de tu pelo. Labios entreabiertos respirando con cada vez más urgencia. Me gusta tomar tus pezones entre mis dientes. Esa presión justa y peligrosa que delimita el dolor y la pérdida de referencias. Mis huevos fabrican el material que saldrá a reacción cuando decidamos que es el momento de sobrevolar la ciudad y su mierda.

- Humedéceme, joder. Humedéceme mas, me pides.
- Sí, joder.
- Es bueno y nutritivo. Humedéceme mientras me transformo en tu puta, mientras nos reímos del mundo como los animales salvajes que somos.
- Putita lírica, te voy a destrozar.

Y nos desplomamos sobre la hierba sabiendo que estamos en el camino correcto. En el puto buen camino que susurra una sola boca. Labios como babosas reptantes adentrándose en los esófagos. Labios que son sólo uno, lenguas enroscadas en la danza del polvo, respiraciones intercambiadas, alientos de dióxido embriagador. Manos que juegan con sus dedos, que son 10, veinte o más, para luego diluirse por las geografías de carne y fuego.

También generamos sonidos, y son más importantes que las palabras obscenas, a veces brutales, en el escenario que estamos creando. Los gruñidos son onomatopeyas ancestrales como la sed de sangre y la necesidad de caza. Somos dos estructuras bioquímicas oxidándose, muriendo al ritmo que marca el segundero del reloj. Somos dos máquinas capaces de fabricar el paraíso y el infierno de las falsas religiones.

Por no hablar del roce accidental de psicosis macho y locura hembra, almas piradas que apetece lamer, succionar, mordisquear justo en el punto de descarga eléctrica sincronizada con la dilatación de los orificios que son los poros de las pieles sudorosas por el verano inminente, por la afluencia de tormentas hormonales desatadas.

Podríamos resumirnos como ente unisexual centrifugándose en una espiral líquida y caliente de cerebros masturbándose a sí mismos, y sexos masturbando a los cerebros que se masturban a sí mismos. Podríamos ser follados por el todo del que formamos parte una décima de segundo antes de catapultarnos hacia el éxtasis. Sería el modo perfecto de permanecer ajenos a la real estupidez al menos un rato.

- Podría quererte, digo al ascender entre jadeos.
- Sí, respondes. Yo también podría quererte, pero todo se jodería.
- Tienes razón, sonrío mientras me corro.
- La tengo, sonríes mientras te corres.

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Sonido: Dafino (Kroke)