¿De qué cojones estamos hablando?

Un virus acechante. Una bomba potencial. Una violación en la escuela. Pero es verano. Pero estamos de vacaciones, o nos queda poco. Un buen momento para desconectar de las amenazas. Es hora de leer las noticias con calma, noche de domingo a lunes, vino en su temperatura justa durmiéndose copa abajo. El cristal refleja mi rostro alucinado y tu recuerdo nítido. El cristal es mágico y poderoso. Tiempo habrá de morir, tiempo habrá de arder o gritar a los cuatro vientos la indignidad de las cosas. Tiempo habrá de buscar venganza, de hacer justicia.

La red se ha vuelto loca y los correos electrónicos son cada vez más extremos, más amenazadores. La red se ha vuelto imbécil porque aquí no hay barreras que frenen la tara mental, el exhibicionismo de la decadencia. Me cuenta un amigo la historia de su última amante, una chica prometedora pero perdida en sí misma. Me cuenta mi colega que era dulce, que era caliente e introspectiva en la justa medida. Me cuenta también que no sabía follar. Que tenía demasiadas... neuras.

- Además creo que curraba en algo público, y no de puta precisamente. Algo importante. Algo ejecutivo.
- Pero eso es estupendo.
- Lo malo es que ella no estaba bien. En fin, esa voz como infantil gritando en medio del bar lo puta que podía llegar a ser. Las ganas que tenía de chuparme la polla. Esa mirada extraviada. El cuerpo ya en leve decadencia rozando los 45.
- Joder, te las buscas maduritas, amigo.
- Sí, es que soy perverso y tengo un punto escatológico.
- Deduzco que te refieres al sentido místico de la escatología...
- Por supuesto. Pero luego empezaron las llamadas telefónicas, como 15 al día. Y los mensajes cortos, como 20. Por no hablar de los correos. Lo del correo lo solucioné con un filtro de Gmail que hace que el material no deseado le explote en la cara al anormal que lo manda.
- Jaja, me tienes que decir cómo se activa eso, jajaja.
- Bueno, ya te lo diré, pero ahora estoy jodido. Estoy mal. Toda esta locura me ha dejado completamente agotado.
- Lo entiendo. Nunca me ha pasado nada parecido, o quizá sí pero lo borré de mi mente, mierda, hay que desfragmentar el disco duro para que no rebose.
- Eso es. Eso es.

La represión en Marruecos. La represión en China. La represión en Irán. El líder moribundo de Corea del Norte tiene la bomba. En todos los trabajos me violan metafóricamente (y a ti también, querida). Pero es verano. Es verano y si no estamos de vacaciones deben faltar pocos días para esa dulce sensación de abandono. Para disfrutar del dilema playa, montaña, isla, desierto, campiña, valle u hondonada. A mí me gustan los acantilados del norte. Hace tiempo que no veraneo en plan ruta de cementerios góticos. Me he hecho un poco mayor para polladas. Ahora lo que me gusta es follar en ellos, no fotografiarlos. Yo lo que quiero es un cambio radical, pero me faltan cojones. Necesito dos ovarios que me apoyen.

- Ahora lo que me gusta es sentir las frías manos de la muerte arañándome la espalda mientras atravieso de corazón a cerebro a esa chica de la que te hablé hace ya tiempo.
- Eres un sentimental.
- Sí, joder. Soy un psicópata sentimental. Un romántico-sucio, como diría el tarado que escribe el Diario impresentable.
- Buah, ese tío sólo es un puto gilipolllas.
- Sin duda, pero parece un gilipollas peligroso.
- ¿Sí?
- Sí, joder. Tiene pinta de ser de esa gente que se sonroja justo antes de amartillar su arma.

La ciudad se ha ido vaciando progresivamente. Se nota en el espacio para aparcar, en las colas del supermercado. Se nota en los carteles de cerrado por vacaciones en las tiendas más prósperas. También se percibe en el aire. Huele menos a gasolina. Huele menos a plomo fermentado. La naturaleza nos devoraría deprisa en cuanto fallase el suministro eléctrico y las arañas tomasen el mando. Por suerte eso no va a pasar mañana. Somos de las últimas generaciones que disfrutarán de toda esta farsa, y es divertido saberlo, ser conscientes de ello. Si la muerte viene y pregunta por mí, dile que no estoy, como decía Diamanda Galás. Si la muerte me mira de frente, yo me pongo de lao, que decía Jorge, el de Ilegales. La muerte siempre fue un gran tema literario y musical. La puta muerte quizá esté más buena de lo que creemos. Parece lógico dejarse llevar por ella y los restantes jinetes del apocalipsis cuando llegue el otoño, cuando la Victoria (o Peste), la Guerra (no precisamente sindical) y el Hambre (cortante y real) asolen los restos de bienestar en esta Europa decadente.

Otra ronda, le grito a la camarera ucraniana que es infinitamente más bella que la última miss España. Oído, grita ella con un punto estepario que me pone los pelos de punta.

- Bien, confidencia por confidencia. Hace poco que me enteré de la verdadera historia de Sonia.
- Ah, sí, Sonia, jajaja. Dios, qué tiempos.
- El caso es que la chiquilla tenía un diario de papel, ya ves qué error en estos tiempos digitales.
- Toda una romántica.
- No lo dudes. Tener un diario de esos con candadito gotiquito, ¡ya le vale!
- Sí, los he visto por ahí, pero no pensaba que se vendieran.
- Claro, hostia, todo lo que veas en una tienda tiene sentido. Está ahí porque alguien lo compra. Vivimos en un mundo así de subnormal. Bueno, a lo que iba, el caso es que Sonia olvidó un día su diario encima de la mesa. Y su vieja lo vio.
- ¿Aún vive con sus padres?
- Amigo, esto es España y además te hablo de hace un par de años. Lo supe anteayer. Ahora las cosas funcionan perfectamente en esa familia. Todo se supera con un poco de complejo de culpa cristiano.
- Ohhh, entonces mamá...
- Efectivamente. Mamá leyó el diario de la pequeña Sonia. Y en él contaba cosas como los polvos en el cementerio.
- Hostia, ¡es como tú!
- Sí, ehm, ya ves, pero jamás folló conmigo, así que aún me jode más. Y, claro, la mujer se escandalizó, le dió un bofetón y la echó de casa.
- Joder, qué mal rollo.
- Ya, pero Sonia tenía recursos y se lo montó de puta madre con una panda de hijos de puta, en fin. Moraleja: niños, nada de diario en papel. Internet, pero con cuidado, porque hay mucho hijo de la gran puta por ahí trapicheando con las contraseñas.
- Eso es cierto. Cada época tiene sus lobos y sus caperucitas.
- Ya, y sus pardillitas y sus mamonazos.

Los políticos son payasos. Las empresas sólo buscan anormales como clientes. No hay inteligencia ni en la cultura ni en los medios de masas. No hay esperanza para los rezagados porque la estampida pisará sus cabezas. No hay piedad para el débil porque este es un sistema pensado para la supervivencia del mayor hijo de puta. No hay salida ni sentido, pero saberlo ya es algo. Ser consciente de ello es mucho más que esperar sonriendo a que las cosas se solucionen solas. Seremos pocos los que quedemos en el frente cuando todo pete. Seremos cuatro, pero al menos tendremos claro por qué estamos allí. Mientras tanto la gente seguirá matándose por banderas, espacios territoriales y estúpidas celebraciones gregarias. Pero amigo, a mí no me matarás por una cuestión política o religiosa. A mí tendrás que matarme por algo mucho más elevado. Claro que quizá no puedas hacerlo. Quizá sea yo el que tenga los cojones más duros y te espere con mi teclado metálico, afilado y de canto. Así que, nene, ten cuidado con lo que haces porque no estoy solo y probablemente se me vaya la olla bastante más que a ti.

- Oye, ¿a qué vienen las sentencias en mitad de los diálogos?
- No sé, tío. Supongo que estamos reinventando la puta literatura.
- Hostia, eso suena bien pero sigo sin saber de qué cojones estamos hablando.
- Sí, joder. Últimamente leo mucho y no me gusta nada de lo que veo. Es hora de empezar de cero. De llenarlo todo de mierda florida y acústicamente aceptable. Yo tampoco sé de qué cojones estamos hablando.
- Por eso pones músicas raras en tus post.
- Exactamente por eso, y por no saber de qué cojones etc.
- Ah, menos mal. Alguien me dijo que estabas enamorado.
- No joder, tío. Hace mucho que no voy a misa. Yo no quiero ni amantes ni compañeras. Ambas cosas apestan por la derecha y por la izquierda. Yo lo que quiero son socias. Iguales, hostia. Jodidas iguales capaces de emocionarse con la buena música, con los buenos momentos. Con el aire del mirador helándonos el culo.
- ¿Aunque te jodan la vida y puedan coartar tu paja diaria?
- Asumiré el riesgo, cagondiós.
- Amén y suerte, amigo.

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Triple banda sonora:

1. Creatures That Kissed in Cold Mirrors (Cradle of Filth) - para gente sensible -
2. Soldier Side (System of a down) - El punto medio y el dominio del concepto, para ecuánimes, si es que quedan... -
3. Blackened the USSR (Beatallica) - para gente salvaje -

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PD: yo escogería un orden 1-3-2, dime el tuyo, jaja