Revancha

Poto es un tío raro, un tío que se pone nervioso con facilidad. Poto conoció a Jostar en una movida que hubo por las Casas Baratas hace ya tiempo. Fue una noche problemática. Armas blancas, disparos. Mal asunto. Poto ha oído que alguien se cargó a Jostar en el metro, pero seguro que sólo es un rumor. Nadie puede matar a Jostar, al menos definitivamente. Todos tenemos un pedazo de Jostar en el interior de nuestros podridos corazones. Todos somos Jostar, aunque sólo sea en momentos puntuales, en momentos totalmente imprevistos e inspirados.

Claro que todo esto a Poto se la suda. Ha escuchado que algún hijo de puta se cargó a Jostar y ha decidido recorrer toda la red del suburbano para encontrar al culpable. Nadie se carga a un colega del Poto y vive para contarlo. Claro que también se rumorea que quien remató a Jostar fue una zorra. Joder, se dijo Poto al conocer ese dato, eso ya lo veo más posible. Ningún tío habría podido con Jostar, pero una zorrita de esas rompecojones... quizá, quizá.

Poto iba provisto con un Uzi de fabricación israelí. Se lo había pasado Manué, el de los cartones, que a su vez lo había aceptado como pago en especie por cierta cantidad de... analgésicos.

- Esta es un arma buena, dijo Manué.
- No sé, tío, dijo Poto. ¿Dices que es de fabricación israelí?
- Sí, sí, lo mejorcito desde la Luger.
- Joder, Manué, pero si la Luger P08 era la pistola que utilizaban los oficiales nazis.
- Pos eso, aseveró Manué.
- Vale, me la quedaré de todos modos.

Como en el metro podías entrar con un lanzagranadas sin que nadie te dijera nada, Poto no tuvo ningún problema en pasearse por ahí con el subfusil metido en sus vaqueros sucios. Ahora tengo dos cañones, se dijo Poto. El ametrallador judío y mi polla, jaja. Por suerte Manué le había explicado bastante bien cómo funcionaba el seguro de esa máquina.

El día era lunes, así que el metro estaba colapsado, como todos los lunes. Como todas las horas punta. Los ciudadanos eran tontos del culo o tenían una paciencia infinita. Como Poto no solía currar se sorprendió al ver cómo los curritos eran apilados sin dignidad alguna en vagones de ganado. Aquello apestaba, física y conceptualmente, pero nadie parecía demasiado indignado. La gente lo aceptaba con naturalidad. Poto sabía que a Jostar se lo habían cargado a esa hora, en alguno de esos vagones, seguramente el último del tren por aquello de la simbología. Así que repitió los pasos de su amigo sin tener ni idea de cuál era el objetivo a localizar y destruir.

Cuando sonó el pitido estridente que avisaba del cierre de puertas Poto empezó a sudar. Aquello era insoportable. No había espacio vital en aquel vagón de mierda. No se oía nada en medio de la multitud apiñada, sólo el rumor de los reproductores mp3 que algunos ponían a gran volumen para evadirse del infierno. Le pareció a Poto que alguien esta escuchando el Otoño de Vivaldi.
- ¿Jostar? dijo a media voz para inquietud de sus demasiado próximos compañeros de viaje. Pero no hubo respuesta.

Una tía se le quedó mirando fijamente. Estaba aprisionada contra una de las paredes del vagón. Guapa. Morena. Cara dulce aunque un fondo de ojos no exento de cierta violencia contenida. Poto no puedo evitar sostenerle la mirada. Poto no pudo evitar gritar, Qué, bonita. ¿Algún problema? A lo que ella respondió, no me jodas, baboso, ya me he cargado a más como tú. Entonces Poto lo tuvo claro. Tenía que ser ella, o quizá no, pero daba igual.
- Qué, hostias, qué, siguió gritando Poto. Qué, mecagondios, ¿qué hostias te pasa?
- Ven aquí, gilipollas, respondió ella. Ven aquí si tienes cojones. La gente empezó a intentar cambiar de posición para evitarse problemas. Aquello era imposible. La distancia entre los cuerpos era de centímetros. Imposible moverse sin aplastar, sin pisotear cráneos.

Pronto aparecieron un par de héroes vocacionales, ya sabes, siempre hay alguien que ha visto demasiadas películas americanas de acción. Alguien que quiere ser como Rambo y que luego le pongan una medalla en la punta de la polla al conseguir la ansiada tetraplejia en acto de servicio.
- Tranquilo, le dijo a Poto un imbécil con toda la chulería del mundo.
- ¿Tranquilo? Respondió Poto. Tú sí que deberías quedarte tranquilito.
Entonces el tipo enrojeció e hizo amago de avanzar hacia Poto con intenciones no claras. La zorra se reía. Vaya, dijo, parece que hoy vamos a tener otro macarra muerto en el mismo sitio que hace un par de semanas.

El movimiento de ira se extendió por el vagón. La ira era como el miedo y la gripe. Se contagiaban con facilidad. Poto era un elemento discordante en la humillación cotidiana. Poto era molesto, no estaba de acuerdo con la vejación de los transportes saturados de gente sin cojones.
- ¿Qué le pasa a este?, se oyó desde el fondo.
- Otro gilipollas, dijo una vieja.
- Las drogas son malas, aulló un crío de 20 años.
Una mano desconocida atenazó la garganta de Poto. La vista empezó a nublársele. Ahora entendía lo que había pasado con Jostar. Aquellas masas eran tan imbéciles que con tal de no asumir su decadencia estaba dispuestas a eliminar a los elementos que las cuestionasen.

Pero por suerte Poto iba armado. Fue un poco complicado sacarse el Uzi de sus vaqueros mugrientos. Fue casi un milagro lograr quitar el seguro cuando la mano que intentaba estrangularle ya cerraba peligrosamente el flujo de la carótida. Pero lo consiguió. Sintió el click en su índice y justo en el límite de la inconsciencia consiguió apretar a fondo el gatillo. Un sonido seco y rítmico inundó el vagón. El Uzi estaba vomitando a un ritmo de 600 disparos por minuto. Por suerte Manué le había pasado un par de cargadores extra por el mismo precio.

Poto experimentó entonces el poder de convicción. La dialéctica de la balística. Los cuerpos más próximos fueron los primeros en caer literalmente atravesados por la munición caliente. El pánico se apoderó del lugar. Ya no eran la masa linchadora, sino el rebaño asustado. El enemigo era más fuerte de lo previsto. El linchamiento era imposible, la situación se había invertido. Poto no dejó de mantener la mirada a la chica mientras una creciente alfombra de cadáveres mejoraba su radio de disparo. En pocos minutos el vagón se redujo a un dantesco escenario de sangre y cuerpos estertorando. Poto evitó apuntar directamente a la zorra hasta que sólo quedaron los dos, cara a cara, separados por una pila de cuerpos humeantes.

- Así que tú mataste a mi amigo, dijo Poto.
- Bueno, en realidad me limité a acabar lo empezado, pero podemos negociar esto. Podemos ser amigos. Me gustan los tíos con cojones. Podría chuparte la polla en medio de este mar de muerte y destrucción. No creo que puedas escapar con vida de la policía.
- Chupa mejor esto, respondió Poto accionando el gatillo de su Uzi, taladrando por completo el bello cuerpo de la asesina de Jostar.

Luego Poto tuvo una inspiración. Accionó el freno de emergencia y el metro quedó parado en medio del túnel. Abrió una de las puertas utilizando la fuerza bruta y huyó en dirección contraria a la estación de destino. Por el camino limpió de huellas su arma, arrojándola a un alcantarillado próximo. Por el túnel reverberaban las sirenas y el ruido de pasos acercándose, acercándose cada vez más. Pero a él no iban a pillarle. No, joder, el no era inmortal como Jostar. El no merecería ser vengado, así que más le valía salir entero de todo aquello.

Por ahí dicen que Poto tuvo suerte, claro que los rumores sólo son eso, voces llevadas por el viento. También han visto a Jostar por Vista Alegre. Dicen que cojeaba un poco, que una horrible cicatriz le atravesaba el rostro verticalmente. Se dicen tantas cosas...

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Imagen: el único taxista con verdaderos cojones que ha habido ;)
Sonido: Demon eyes - One kill wonder - (The Haunted)