Rabo y cinturón

Bueno, érase una vez dos almas sensibles, un chico y una chica, que charlaban sobre la vida y el sinsentido a la sombra de un árbol muerto. Érase una vez la historia de dos almas no demasiado gemelas en lo esencial pese a las apariencias. Érase una vez cualquier tarde festiva a medio camino entre una puta semana laboral y otra, y otra más.

- Pixies tenían sentido en los 90.
- Sí, joder, pero ahora su material suena a viejo.
- No todo.
- No, la verdad es que no todo. Se salvan unos 14 temas. Bossanova es una jodida obra maestra de principio a fin.
- Es más de lo que pueden decir los Beatles desde sus tumbas.
- Por supuesto.
- Me gusta coincidir contigo musicalmente. Es raro encontrar a gente que sepa disfrutar del sonido, de cualquier sonido.
- Es que soy un bastardo musical, literario y quizá existencial.
- Estoy segura de que lo eres.
- Gracias, mi amor.
- Bésame.

Él la agarra del cuello con cierta violencia contenida. Ella parece sorprendida, pero cuando sus labios entran en contacto la duda se convierte en placer. Porque él es perverso cuando besa. Porque a ella le gusta esa intensidad pornográfica.

- Cuanta brutalidad.
- Sí, es que me pones mucho. Todo esto de las coincidencias místicas me excita como a los perros las perras en la época de celo.
- Te gusta provocar. Te gusta exhibir tu polla en la misa del domingo.
- La verdad es que no lo he hecho nunca, pero quizá me gustase, sí.
- Al fin y al cabo todo es ritual y obsceno.
- Y las ceremonias religiosas más que ninguna otra cosa.
- Ahí está.
- Hum, es tarde. Hoy ya no llegamos a la de 12.
- Jaja, qué hijo de puta.
- Hum, bastardo e hijo de puta. Reúno los requisitos para llegar lejos.
- Me pones caliente en tus momentos psicóticos, querido.
- Bueno, tú a mí me pones caliente especialmente cuando te callas.
- Pero qué cabrón.
- Nah, es broma. En realidad quería decir que me encanta disfrutar del silencio contigo, bajo este árbol muerto.
- Es el otoño. El otoño lo ha matado.
- Joder, y a mí.
- Te veo bastante vivo.
- Pura apariencia, créeme.

Repiten el beso, sabor a cerveza tibia en los paladares. Esta vez es ella quien proyecta su cuello para imprimir energía mientras él se limita a agarrar partes dispersas del cuerpo deseado. Aquí un pecho. Aquí una nalga. Puta ropa, puto otoño. Una armonía rara se apodera de la escena. El árbol sonríe desde su muerte mientras las hormigas desearían ser cigarras, y quizá viceversa.

- He oído que van a prohibir el tabaco en TODOS los lugares públicos. Estarás jodido, ¿no?
- Pues la verdad es que me la suda. Entre otras cosas porque cada vez frecuento menos lugares públicos.
- Has decidido aislarte del todo...
- No, no, para nada. Me gusta la gente en dosis pequeñas. Lo que me pone malo es que cuando hay multitudes siempre acaba oliendo a mierda. Ya sabes, la gente no puede controlar sus esfínteres y todo ese gas acaba por impregnar nariz, ropa y alma.
- No creo que haya tanto cerdo por ahí.
- Quizá no lo haya. Basta con uno para llenar de olor a mierda un vagón entero de metro. En verano ocurre con el sudor podrido de los que no se lavan, o no lavan su ropa.
- Eres tan delicado.
- Sí, joder, con los años me estoy volviendo un ser exquisito y, por tanto, intolerante.
- Poca gente presume de su intolerancia.
- Es porque estamos agilipollados por lo políticamente correcto. Joder, la mayoría no tragamos a la mayoría, así que ¿para qué mentir?
- Te quiero.
- A veces también te quiero.
- ¿A veces?
- Claro, y tú a mí. Nadie quiere todo el tiempo, sería enfermizo.
- Hum, eres raro.
- De cojones.

El cielo se mueve a toda hostia sobre sus cabezas. Nubes y claros alternan ráfagas de luz deslumbrante y amagos de chubasco. El viento es cada vez más frío porque en las cumbres de la sierra ya han caído los primeros copos. Los ojetes de los amantes se contraen cuando sopla fuerte y cortante. Somos moléculas compuestas por átomos que en sí mismos son sistemas mucho más complejos de lo que nos enseñaron en el cole. Somos universos andantes. Cualquiera de nuestras evacuaciones tiene más sentido que toda la historia del siglo pasado.

- Me gustaría que socializases más. Que te relacionases con la gente. Deberías salir. Ir a conciertos, exposiciones, teatro, performances...
- A mí me gustaría estar muerto tras haber conquistado y quemado el territorio enemigo. Tras haber violado a sus mujeres.
- No te creo. En realidad eres un alma sensible. Dices barbaridades como forma de sarcasmo extremo.
- Es posible. Ahora mismo creo que estás necesitando una buena ración de rabo y cinturón.
- ¿Qué?
- Ya sabes, te estás portando mal tocándome los cojones, así que voy a ponerte sobre mis rodillas y te voy a calentar el culo con mi cinturón de piel de cerdo. Luego quizá te folle o quizá te obligue a chupármela hasta correrme entre tus babas y tus vómitos.
- Eres tan seductor...
- Sí, joder, soy lo que se dice un alma sensible.
- Tan arrogante en tu subnormalidad.
- Si, niña, me vuelvo subnormal perdido pensando en tus lágrimas de dolorosa pasión.
- Entonces hay poco que añadir.
- Más bien nada.

Se levantan con calma mientras la nube de turno deja caer algunas gotas sobre la realidad. Cuando llevan unos 10 pasos se cogen de la mano rumbo al piso sur. Allí cada cual tendrá lo que se ha ganado a pulso. El otoño es la estación más romántica del año. Nada como encerrarse en las mazmorras del conocimiento mientras la temperatura exterior cae en picado. Nada como relacionarse con extraños más trastornados que uno mismo.

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Imagen: Margue